ORA, POMBAS...

Caio Martins

Com ele? Justo ele? Não, não poderia ser, era uma afronta e, naquele momento, tocaiando sob a marquise fria e indiferente, revela-se a fera em momento crítico: pupilas e narinas dilatadas, a respiração curta e opressiva, a pele fria, mãos suando, músculos tensos, têmporas latejando, esfíncteres contraídos... Não era fuga, mas, combate. Ou não era o líder, o alfa incontestável, cuja simples presença estremecia os mais sólidos executivos e arrebatava plenários e platéias, no exacerbado cenário perigoso e competitivo das lides empresariais?

No início fora tudo maravilhas, ela apaixonada e rastejante pelo belo homem e sua aura de poder, o porte imponente e a atitude decidida, porém... É! Tem dessas imponderabilidades femininas, passados os momentos da curiosidade e da surpresa, de delírio hormonal da fase de pombinhos e maratonas sexuais desbragadas, daquelas cujos gemidos e arfares intermitentes e intermináveis causavam reações fortes no condomínio inteiro. Raros, recatados, coravam e fingiam nada ouvir. A maioria, lasciva, aguardava ansiosa os reinícios das esbórnias noturnas nos dias úteis e maratônicas aos sábados, domingos e feriados que, no correr dos meses, foram passo a passo se espaçando.

Territorialista e egoísta, possessivo e ciumento, como aceitar que, sem aviso prévio, a moça pedisse um tempo, juntasse vestidos, sapatos e calcinhas (como disse o poeta Luiz de Miranda) e simplesmente vazasse de sua vida, alegando necessidade de espaço e redesenhos holísticos, outros horizontes e universos? Que isso acontecesse exatamente quando expusera aos cupinchas e puxa-sacos habituais, doutoral e vaidoso, sua competência quarentona entre lençóis, no outro corner a femeazinha ávida nem bem saída da adolescência? Impossível! Inacreditável!

Cruzaram-se no dia anterior, afirmara que ela almoçaria com ele e discutiriam a relação. A resposta fora que não por dois motivos: primeiro, porque naquele horário tinha um compromisso com uma pessoa para uma pesquisa na biblioteca local; segundo, porque nada mais tinha a dizer. Fora-se, sem olhar para trás.

Hoje, ei-lo ali sob a marquise fria, impecavelmente vestido como de hábito, o blaizer beje-gelo caríssimo (seiscentos dólares em Nova Iorque) a camisa branca imaculada, de olho no ponto de ônibus vendo-a surgir, inefável e leve, cabelos soltos ao vento, a pasta displicentemente pendurada ao ombro, os seios espetados feito bandeiras em dia da pátria sob a blusinha fina, barriguinha adoravelmente exposta, enfim, todo aquele arsenal e jeito de mulher feliz...

Ah! Iria ouvi-lo! Se marcara com alguém, ferraria o esquema no melhor estilo de melar situações complexas, arduamente adquirido em anos de treinamento. E ela vem, se encontra com um pedaço de salame ainda de espinhas na testa, vermelhão e cara de mula, do tipo que qualquer pai, com filha em cio avançado, fica horrorizado ao conhecer. Não tem tempo de ver o beijo pois, acima, o cruel destino, incerto e implacável, afinara a pontaria: “PLOFF!...”

Fosse “poc!”, sólido e íntegro, bateria no alvo e resvalaria. “Ploff!”, não! No arsenal columbídeo, é aquele projétil estilo napalm frio, geleca de guerra química, que bate, gruda, escorre e, quanto mais se tenta limpar, mais se desparrama. Na reação violenta ao ataque, tira o paletó, o esfrega, à orelha e ao colarinho da camisa, piora a situação e nem os vê, metros de distância, passando abraçadinhos e arrulhantes. Ao tentar localizá-los, já sumiram. Ali fica travado e abestalhado, catatônico e... bem, sejamos educados: definitivamente borrado!

(img: cvm2009)